The Banana Tribune

Miércoles, 10 de marzo de 2010     

El ponno como sustento de la Teoría de la Molonidad.

10 Marzo 2010

Como bien sabéis en éste y otros blogs desarrollamos un programa de investigación conocido como la Teoría de la Molonidad, que trasciende y supera programas agotados como el marxismo, el liberalismo, el existencialismo, la Teoría de la Estética o la Teoría de la Modernidad.

La Molonidad es un estadio superior de la cultura, no precisamente nuevo pero que sí está emergiendo y desplegándose en la actualidad, impregnando todas las capas de la sociedad y la forma de entender el mundo. Comprender la Molonidad es el futuro reto de las ciencias sociales y su fundamento definitivo.

Un aspecto central de la Teoría de la Molonidad es la aceptación del porno como medida de toda actividad cultural: toda acción humana se produce a partir de las variables XX y XY, o sus derivados, en acción, y no hay experiencia humana que no se pueda reducir a esas dos variables.

En el caso del porno, tenemos no sólo eso, sino que además podemos expandir la actividad humana a la esfera instrumental que le es propia e incluso a la interacción con otras realidadades naturales. En el caso del porno, tenenmos que las variables XX y XY e incluso las variables derivadas de éstas o incluso variables Z hacen una función determinada bien sea entre ellas o con objetos llamadas constantes K.

Ustedes disculparán los tecnicismos y lo farragoso de la notación, pero estamos intentando construir una ciencia seria y rigurosa, y hablando claramente nunca se ha ganado una cátedra.

Por tanto para crear un producto o actividad pornográficos o simplemente cultural, P, tenemos la siguiente notación:

P = f(XX, XY, XX’, XY’, Z, K)

La única condición es que haya una variable que contenga una X implicada, sea de forma real o imaginaria, ya que sólo e serl humano (X ya que los dos géneros poseen este cromosoma), produce cultura… y si se fijan también es la única especie que produce porno. Por ejemplo dibujos de dos robots dale que te pego no sería una función de una o varias Ks, sino en ese momento K estaría tomando el valor de una variable de X, y en el caso de dos personajes zoomórficos de Disney estaríamos en el caso Z. Es decir K(X) o bien Z(X).

Ejemplos: Mickey haciéndoselo con Pluto: P = f(Z(X), Z). Optimus Prime haciéndoselo con Mi Pequeño Poney: P = F(K(X), Z).

Nuestra hipótesis de trabajo es que toda actividad cultural humana es, reducida a su verdadera esencia, el porno. Nos basamos en las evidencias empíricas y en la famosa Ley 34, que dice que “Si existe algo hay porno sobre ello”, y su corolario la Ley 35, que afirma que “Si todavía no existe porno sobre algo, el Universo volverá al equilibrio y lo creará”. Este corolario de la máxima importancia, ya que tiene incluso consecuencias a explorar en su vertiente metafísica ya que es un indicio de la naturaleza idealista de la Realidad. Si el mundo estuviese conformado únicamente por materia, no tiene sentido la Ley de Equilibrio Universal del Porno, que afirma que si algo existe tiene que haber porno sobre ello.

Así pues, todo que es real termina siendo porno y todo lo que es puede ser porno termina siendo porno. Reformulado tenemos:

Todo lo real es porno y todo lo porno es real.

Si a todo esto sumamos como dato empírico incuestionable que “Internet is for porn” (Internet es para el porno), y que según los guruses del ramo, cuya sabiduría es cierta e incuestionable, Internet es el horizonte hermenéutico y teleológico al que se dirige toda la acción humana de modo que toda ella ha de ser subsumida tarde o temprano en Él, la cosa está más que clara.

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Al final, Internet será la única realidad merecedora de ese nombre, e Internet se inventó para el porno, así que toda actividad humana debe tener una explicación que se atenga a las convenciones y realidad del porno. El despliegue dialéctico de la Historia, la lucha de clases y la ciencia tienen como objetivo último Internet, y por tanto es el porno el Punto Omega al que se dirige colectivamente la humanidad.

En próximas entregas analizaremos algún caso particular de tan fascinante corpus teórico, que sin duda enriquecerá nuestra forma de entender el mundo y a nosotros mismos.

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Joseba Abaiturriotz, el vasco que tiró Internet

4 Marzo 2010

Cuando me mandaron a entrevistar al vasco que tiró con Internet me creí que se trataba de una leyenda urbana, como el tipo vestido de murciélago de Gotham que estuve buscando una semana. Pero no, en este caso tenía una foto y una dirección, e incluso una cita previa por teléfono.

Quedamos en el txoko de una villa costera del País Vasco que no citaré por motivos de seguridad, y allí me lo encontré apoyado en la barra del bar tomándose un chacolí con su cuadrilla, que me inventó cordialmente a tomar unos cuántos con ellos mientras me contaban lo extraodinario del caso que conmocionó al planeta cuando de repente todas las conexiones de Internet se cayeron de golpe. No hubo muertos de milagro, pero al reestablecerse las conexiones a las pocas horas las más variopintas teorías surgieron como setas, desde un ataque gubernamental, censura china salida de madre o una intervención extraterrestre.

Sin embargo la explicación era mucho más extraordinaria: un vasco, de nombre Joseba Abaiturriotz, era el responsable del desbarajuste. ¿Pero qué tiene de excepcional este vasco de unos cincuenta años, curtido del trabajo en el mar en la pesca de la anchoa?

-Pues mire usted -me explica sin dejar de servirme un chacolí tras otro-, yo le dije a mi muchacho: ¿pues qué es eso del Internet, que habla todo el mundo? Y él me respondió: “Es una red de redes que conecta a todo el mundo, aita. Muy importante, Internet”. ¿Pues para que sirve? “Para todo, aita”, me dice. ¿Y dónde está ese Internet?, le pregunto. “Pue en todas partes, aita”, me responde. Sí pues, como Jaungoikoa va a ser. “No, aita. Que es como el teléfono, que lo puedes utilizar en todas partes”. Ah bueno, entonces ya entiendo. ¿Y no es algo que se rompa, si está ahí dentro del ordenador? Imagínate que se te cae con el Internet dentro. “No, aita, qué se va a romper.” ¿Tú estás seguro? “Seguro, aita”. Mira que yo de joven levanté piedra, yo si me lo propongo rompo lo que sea. “Qué va, aita. Mira, ahí está Internet, que te lo enseño”. Vale, pero que sepas que si tu padre quiere romper algo lo rompe. “Que no, aita, que no se puede”. Y ahí ya me cegué, porque cuando me dicen que no puedo hacer algo, voy yo y lo hago -terminó con un puñetazo en la barra.

-¿Y qué pasó entonces?

Joseba se encogió de hombros.

-¿Qué iba a pasar, pues? Que lo rompí. Por el chaval lo sentí, pero le dije que le compraría otro Internet si quería. Yo no creí que se iba a armar tanto revuelo, no sabía yo que era cosa tan importante. Pero es que a mí cuando se me mete algo en cabeza… hasta que no lo hago no paro.

-Y ahora está protegido por el gobierno.

-Dicen. Que si soy peligroso. Cualquier cosa se lo toman a mal. Yo qué sabía que Internet era tan importante. Pero tampoco me sabe decir nadie cuánto cuesta.

-Hay algunos que quieren demandarlo, o pedirle daños y perjuicios por las molestias.

-Que no me jodan mucho, que si lo tiré una vez lo puedo volver a tirar.

-Y lo hecho hecho está -añadió otro de la cuadrilla-. Ya nada se puede hacer ni podemos volver atrás para arreglarlo.

-Porque tú lo digas -contestó inmediatamente Joseba-. A ver, usted, ¿se puede o no se puede?

-Hombre… yo… no sé -respondí-. Quizá con un condensador de flujo… pero creo que no los venden…

-¿Y otra manera no hay? Lo digo porque así le daba yo la vuelta al tiempo, y me podía advertir a  mí mismo de que no tirase Internet, que yo no quiero hacer mal a nadie. Aunque no sé yo si me haré caso, que para esas cosas no oigo a nadie.

-Bueno, Supermán volaba muy rápido alrededor del mundo, invertía el giro de rotación de la Tierra y así invertía también el tiempo.

-Eso es bueno, ya le digo yo siempre a mi chico que aproveche el tiempo y estudie.

-Eh… claro.

-¿Y sin volar no se puede? Lo digo porque a lo mejor corriendo rápido, así como encima de un tronco en el agua, también se puede invertir la rotación.

-Pues… supongo que valdrá también.

-Salgo a probar a ver qué tal. Ah, una cosa: ¿corro mirando al oeste o al este?

-Pues la rotación es oeste-este, así que mejor en sentido contrario. Si no, conoceremos a nuestros nietos antes de tiempo. Ah, y por favor: muy, muy paralelo a la línea de ecuador, no la vayamos a cagar más.

Salimos a la calle y esperamos a que Joseba calentase un poco las piernas antes de empezar a correr como le habíamos indicado.

-¡Ya!

!aY¡-

.odacidni somaíbah el omoc rerroc a razepme ed setna sanreip sal ocop nu esatnelac abesoJ euq a somarepse y ellac al a somilaS

.sám ragac a somayav al on ,rodauce ed aeníl al a olelarap yum ,yum :rovaf rop y ,hA .opmeit ed setna sotein sortseun a somereconoc ,on iS .oirartnoc oditnes ne rojem euq ísa ,etse-etseo se nóicator al seuP-

?etse la o etseo la odnarim orroc¿ :asoc anu ,hA .lat éuq rev a raborp a oglaS-

.néibmat árdlav euq ognopus …seuP-

.nóicator al ritrevni edeup es néibmat ,auga le ne ocnort nu ed amicne omoc ísa ,odipár odneirroc rojem ol a euqrop ogid oL ?edeup es on ralov nis Y¿-

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…nednev sol on euq oerc orep …ojulf ed rodasnednoc nu noc áziuQ .-ídnopser- és on …oy …erbmoH-

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.rarit a revlov odeup ol zev anu érit ol is euq ,ohcum nadoj em on euQ-

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Donato, el chimpancé que escribió El Código da Vinci en sánscrito

17 Febrero 2010

Me desplazo al zoo de Berlín para conocer en persona… en… no sé cómo decirlo. ¿Cómo se conoce a un chimpancé? ¿En simio? Pues me dirijo a conocer en simio a Donato, el chimpancé que dicen que ha escrito con una máquina de escribir la traducción al sánscrito de El código da Vinci. Me recibe en la jaula el propio Donato, un chimpancé macho de complexión recia, y su cuidado, Karl Scheleimacher.

-¿Cómo he de dirigirme a él? -Es lo primero que pregunto.

-En principio, de usted. Luego si ya le coge confianza, le dirá que puede llamarle Donato. No se olvide de mirarlo a él y no a mí cuando haga sus preguntas, que le sienta muy mal. Pero tampoco lo mire mucho directamente a los ojos, porque creerá que lo está desafiando, o que le quiere robar sus hembras.

-Dios me libre.

Me siento en una silla en medio de la jaula, y frere a mí se sienta el señor Scheleimacher. Donato acomoda el culo desnudo en el suelo y me mira con altivez. Su actitud no difiere demasiado de la de otros escritores que conozco.

-Buenos días, señor Donato. Me alegra mucho que accediese a esta entrevista para Banana Tribune. Déjeme felicitarlo por el éxito de su traducción al sáncrito de El código da Vinci, y de su fama más que merecida.

El chimpancé se me quedó mirando, y el señor Scheleimacher no dijo ni pío.

-¿Es que no se lo va a traducir?

-No, si él lo entiende todo. Luego ya por los gestos que haga y los gritos que pegue ya le comunico yo luego lo que le ha respondido. Venga, pregúntele sin miedo.

-Ah, bueno. Dígame, señor Donato: usted procede de una larga estirpe de monos sabios…

Donato me interrumpío con una serie de gritos y miradas amenazadoras.

-Dice que mono sabio lo será su madre, que él es un simio inteligente.

-Ah, bueno. Pues eso, usted pertenece a una larga estirpe de simios inteligentes, y proclama que es descendiente de Washoe, la primera chimpancé que aprendió a comunicarse con los seres humanos a partir del lenguaje de signos.

Donato hizo varios gestos y suspiró.

-Dice que su abuelita fue una gran simio y que la echa de menos. Les gustaba contarse historias y hablar de sus tiempos en África. Probablemente escriba una saga familiar sobre cómo su familia salió del viejo continente y se labró un futuro entre los humanos.

-Ah, como Raíces.

Donato bufó con desprecio y volvió a gesticular.

-Dice que no le hable de los negros, que no los puede ni ver.

-Vaya, no sabía que era racista.

-Dice que no es que sea racista, a él todos los humanos les parecen lo mismo. Aunque ahora que lo menciona a los capuchinos y a los orangutanes no los tiene en ninguna estima. Son especies llenas de vagos e incapaces de un verdadero pensamiento elevado y racional. Y cuando murió Copito de Nieve se fumó un puro.

-Ah, ya. Lo que ya no está claro es que sea usted descendiente del simio que protagonizó aquel cuento de Kafka, Informe para la academia. Pedro el Rojo es un personaje de ficción.

Donato se pone en pie y muy serio se pone a gesticular largo rato.

-Dice que Pedro el Rojo es un personaje real borrado por la conspiración humana para mantener a los simios fuera del poder. Pedro el Rojo fue un verdadero revolucionario cuyas enseñanzas pasan de generación en generación entre los chimpancés, que a su vez van preparando el día de la liberación. Y dejémonos ya de tonterías: aquí hemos venido a hablar de mi libro. Porque llevamos un rato hablando de otras cosas que no interesan a nadie y todavía nadie ha dicho nada de mi libro.

-O-tiá. Bueno, vayamos al grano. ¿Cómo se le ocurrió lo de poners e a teclear en una máquina de escribir al azar y terminar escribiendo la traducción al sánscrito de El código da Vinci?

Donato mira a su cuidador y es él el que responde:

-Pues la verdad es que nos acogimos a un programa de prueba de lo de ver qué escribiría un chimpancé pulsando letras al azar. La verdad es que la mayor parte de sus congéneres las utilizaron para hacer encima sus necedidades o tirárselas a otros a la cabeza, pero el señor Donato rápidamente se vio atraído por ella y se dedicó en cuerpo y alma a escribir, con verdadera devoción y disciplina. Primero salieron algunos poemas de Shakespeare, para practicar, y luego extrañamente empezó a escribir palabras que parecían al azar, hasta que uno de nuestros colaboradores se dio cuenta de que no, era la transcripción al alfabeto latino de la traducción al sánscrito de El código da Vinci. No vea qué sorpresa.

-Ya, me imagino. Pero según parece ya no escribe a máquina, ya que pidió un ordenador. Dígame: ¿es usted más de Microsoft o prefiere el software libre?

Donato se acarició golosamente la entrepierna con los ojos en blanco.

-Dice que no puede esperar a tener un iPad en las manos.

-Ya entiendo. Y dígame: ¿siempre ha querido ser escritor?

El simio se llevó las manos a los ojos como si viese a través de unos binoculares y gruñó.

-Dice que desde que vio a varios niños leyendo a Harry Potter, que supo lo que quería hacer en la vida.

-¿Es Harry Potter su libro preferirido?

Donato bufó y realizó varios gestos inequívocamente obscenos.

-Dice que no sea estúpido, que es un chimpancé y que no sabe leer.

-Bueno, pero sabe escribir.

-Dice que qué tendrá que ver una cosa con la otra. Que hay escritores humanos que parece que tampoco han leído un libro en su vida. Al menos él lo reconoce. Pero le encantaría poder leer la biografía de Chita, la compañera de Tarzán.

-Ahí me ha pillao. Y dígame, Donato: ¿por qué ese libro en particular? ¿Y por qué en sánscrito?

-Dice que era lo que veía más en las manos del público. Lo del sánscrito, pues un capricho. Además, escribir ese libro en inglés lo hace cualquiera. En sánscrito ya es otra cosa.

-Sin embargo hay algunos especialistas en sáncrito coinciden en que la traducción no es exacta en algunos párrafos y que incluso hay algunas vacilaciones en la gramática.

Donato se encabrona, se lanza contra las rejas y grita al público mientras gesticula hacia su cuidador. Después se relaja un poco y vuelve a sentarse en el suelo mientras me mira furibundo.

-Bueno, ha dicho algunas cosas difíciles de entender. Básicamente que los críticos son una panda de amargados frustrados e hijos de puta que no reconocerían el verdadero talento ni aunque les cayese encima por la calle.

-Ya. Y dígame, señor Donato: ¿cree que la literatura escrita por simios tiene futuro?

Donato se ríe enseñando todos los dientes y habla un rato a su manera.

-Dice que los cuadros de algunos de sus congéneres, así como los hechos por gatos o elefantes, se encuentran ya en pinacotecas y son indistinguibles de los pintados por humanos, así que lo de los libros sólo es cuestión de tiempo. Ya ha hablado con varios editores muy interesados en su obra, y dice que él se conforma con plátanos y algún gadget de última generación. El futuro de la literatura es de los simios y tendrán que acostumbrase a él.

-Bueno, tampoco es mucho peor lo que nos esperaba de la otra manera. Bueno, señor Scheleimacher, ha sido un placer charlar con usted y con el señor Donato.

Estreché la mano del cuidador, y cuando fui a hacer lo propio con el simio éste echó la mano para atrás y se la llevó a la cabeza mientras hacía pedorretas con los gruesos labios y se partía de risa con su ocurrencia. Oyendo todavía su risa me fijé que en una de las paredes de la jaula estaba pegada una postal de la Estatua de la Libertad. La última mirada que crucé con Donato no necesité que me la tradujese nadie, porque decía claramente: “Os vais a cagar”.

Pensaba en esto intranquilo mientras esperaba en la parada de autobús a que pasase el de las tres y cuarto Berlín-Jerez de la Frontera, que me deja justo enfrente de casa, no como el Varsovia-Huelva, hasta que ya luego a la altura de Burdeos me dije: “Bah, total peor que nosotros no lo van a hacer”.

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Espartaco. Sangre y arena. Molonizando los clásicos

9 Febrero 2010

Cuando uno oye ese título lo primero en lo que piensa, es esto:

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Y después, por supuesto, que Vicente Blasco Ibáñez no pudo haber escrito la biografía de Espartaco por elementales problemas de agenda, ya que estaba muerto antes de que naciera el afamado matador de reses bravas.

Así pues, va a ser una nueva versión de las andanzas de Espartaco, uno de los líderes de la Tercera Guerra Servil y del que históricamente se sabe entre muy poco y nada, básicamente lo que los romanos quisieron explicar para la posteridad, y que se resume en esto: unos esclavos desagradecidos se alzaron contra nosotros y les dimos matarile-rile-rón-chimpón. A todos los efectos Espartaco es más un personaje literario que histórico, una especie de Jesucristo laico y protomártir de todas las causas contra la esclavitud y la opresión laboral, que no en vano hubo unos señores muy simpáticos en la Revolución de Noviembre que se llamaron espartaquistas, y no precisamente por buscar saunas gay en la guía Spartacus.

Todo eso muy bien, pero seamos sinceros: no mola. Afrontemos la realidad: no mola nada. Luchar por la propia libertad o por tus derechos es un discurso desfasado y que no dice nada a las nuevas generaciones criadas en la nueva doctrina de la molonidad.

Lo que mola es la venganza. Porque cuando te tocan los cojones, tú a ellos se los cortas. Con dolor. Con mucho dolor. Con ensañamiento y que les duela tanto que allá en casa se eche a llorar el perro. Eso mola.

Visualicemos aquí el trailer de esta impresionante serie.

Así pues hay que hacer “The boldest show in television”. Bold es más o menos intrépido, chulo, tirao pa’lante. “Survival of the best revenge”, leí yo mal la primera vez aunque es “Survival is the best revenge”, pero hasta me pareció lógico. Vamos, es que lo dice todo. Para qué andarse con tonterías de supervivencia de los más aptos, eso es de marujas. La supervivencia de la mejor venganza. Después de que Jay y Bob el Silencioso soltasen lo de “Os haremos comer vuestra mierda hasta que caguéis la mierda de vuestra mierda y luego os la haremos comer también”, hay que estrujar mucho el cerebro para decir algo con gancho. El que tiene más mala leche gana, de eso no hay duda. “Algunas leyendas se escriben con sangre”. A cubos, que hay mucho que escribir.

Pero cualquier descripción palidecería ante la dramatización de cómo dos hipotéticos guionistas de esta serie podrían haber gestado esta maravilla.

-Tío, tenemos que hacer una serie. ¿De qué podríamos hacerla?

-No sé. ¿Tetas y culos?

-Eso ni se menciona. ¿No te falta nada?

-Hombre, ya: violencia. Creí que no hacía falta ni decirlo, que somos profesionales de esto.

-Perdona, tío, no quería poner en duda tu saber hacer. ¿Has visto alguna peli buena últimamente, para plancharla?

-Pufff, no sé. ¿No se notará mucho?

-¿Y qué más da si se nota, si a la gente le da igual?

-Tienes razón. Mira el Cameron: te zumba Pocahontas o Ferngully y la gente sale encantada.

-Qué tío más grande, el Cameron.

-Un coloso. Un ejemplo para todos nosotros. Ya le gustaría al tío ése que hizo esa película en blanco y negro llegarle a la suela de los zapatos.

-¿Cuál peli?

-La del ciudadano que no sé qué que se metía en política y la liaba parda. En un capítulo de Los Simpson también sale.

-Ah, ya. Nos la hicieron ver en la escuela de cine. Flojilla, ¿eh? A veces no pasaba nada. Y con el final no me cosqué mucho.

-Ya te digo. ¿No has visto alguna peli así de venganza que mole y la hacemos nosotros más molona?

-El otro día vi en la tele una de un tío que era así parecido a Gladiator.

-Coño, promete. Peliculón, Gladiator.

-Peliculón peliculón. Iba de un tío que también era gladiador. La peli es del 2004, pero bueno, se nota que está basada en un libro porque a veces es un poco coñazo.

-Me suena, sí. Pero creía que era más antigua.

-Puede ser. No sé. Pero estaba bien: al tío lo ponían de gladiador y se encabornaba que no veas, les montaba una revolución que lo flipas. Lo hacía todo por venganza, creo.

-La venganza mola. Eso lo entendemos todos. Te pisan un pie, y les pegas un tiro. Para qué darle más vueltas.

-Ya te digo.

-¿Y se cargaba a mucha gente?

-No veas.

-Pues empezamos por ahí. Pero eso es de cosa antigua, ¿no?

-Sí, tío. Debe ser de cuando 300, o antes incluso.

-¿300? Buah, tío: peliculón. Ahí todos los griegos vengándose de los cabrones que los atacaban.

-Peliculón, peliculón.

-Ah, pues lo hacemos así en plan 300, que cante el ordenador, y todo como muy romántico y así en tonos pastelote.

-Moooola. Y que la sangre salga a borbotones, como en los mangas.

-¡Ahí, ahí! Como en 300 pero más, que se quedaban muy cortitos y la película era muy gay.

-¿Lo dices porque iban en calzoncillos?

-No, hombre, lo digo porque a veces se ponían blandengues y no salía sangre. Aquí que salgan medio en pelotas todo el rato, y de vez en cuando en bolas. Y si la serie tiene que molar, chorro de sangre cada cinco minutos.

-Vale. Y entre medias culos y tetas, que si no se nos distraen.

-Ahí. Oye, nos bajamos la peli ésa que te digo y miramos un par de cosas de la Wikipedia, y nos ponemos a hacer el piloto.

-Vaaaale.

Después de ver la versión de Espartaco de 2004 y de consultar unas páginas en la Wikipedia:

-¿Ves, tío? Te lo dije: podemos hacer algo así como 300. El Espartaco era un tracio, que debían ser parecidos a los griegos porque vivían cerca. Los ponemos así con un casco guapo y medio en bolas. Pero que nieve y eso cuando van a la batalla. Que se vea que son tipos duros.

-Claro. Como en los tebeos de Conan, que en una ventisca el tipo iba por ahí con taparrabos y sólo con un capa, que con el viruje da igual que la lleves o no que se te mete el frío por todas partes.

-Es que Conan sólo llevaba la capa para molar. El frío se la pelaba. Y a éstos igual.

-Jo, esto ya me está molando.

-Y a mí, tío. Y a mí. Pues entonces los ponemos que son tracios, y que tienen unos enemigos que se llaman… a ver que lo he apuntado aquí… los dacios. ¿A ésos como los ponemos?

-Son los malos, ¿no? Pues entonces que sean feos.

-Claro, lógico. Y primitivos, en plan película de Tarzán.

-¡Ya sé, tío, ya sé! ¡Como los malos de El guerrero número 13! Peliculón.

-¡Peliculón, peliculón!¡Tío, podemos poner a vikingos también!

-Sí, pero todavía no. Mejor apúntalo y lo ponemos para la segunda temporada si da tiempo. Y ponemos el discurso ése de “he visto a mi abuela” y toda la pesca. Luego miramos en Youtube cómo era.

-Oye, pero aquí pone que en realidad los tracios y los dacios eran dos pueblos muy parecidos y que algunos historiadores dicen que formaban parte de un grupo étnico más grande llamados los getas. ¡Jaja! ¡Los getas!

-¡Mola! ¡Los getas! Bueno, qué más dará. Ponemos a los dacios como a neanderthales y listo. Si había neanderthales en Escandinavia también los podía haber más abajo.

-Es verdad. Mola. Pues entonces los dacios les tocan los huevos a los tracios. Y aquí pone que en esa época los romanos estaban en guera con un tío que se llamaba Mitídrates que les tocaba los huevos.

-Y los romanos fueron a vengarse, ¿no?

-Ahí está. Y digamos que piden ayuda a los tracios que están por la zona, y los tracios dicen que mola , pero que los ayuden a ellos a vengarse de los dacios.

-Sí, tío, todo tiene sentido. En realidad la Historia es muy sencilla cuando la explicas bien. Oye, ¿y cuántos tracios ponemos?

-No sé. Una docena, o así. Que la gente se haga a la idea de que son más, no sé. Además los actores salen caros. Todo lo demás lo hacemos con el becario que lleva lo de los ordenadores. Como el campamento de los romanos: lo hacemos así gigantesco pero luego que no salgan más de cinco juntos o así, que las armaduras de verdad hay que pagarlas.

-Mola. Entonces Espartaco se va a la guerra. Pero antes…

-…deja bien satisfecha a su señora. Ahí, una escena de polvaco guarro, con música cañera.

-Y a cámara lenta.

-Eso que no falte. Y luego se despide de ella en un amanecer todo guapo así que le ponga el tío del ordenador unos tonos chulos que él sabe. Que se mire la escena de 300, y como así.

-Apúntaselo, apúntaselo en guión.

-Sí, mira. “Como la escena de despedida de 300, ni más ni menos”.

-Y ponemos así una hojitas cayendo lentamente a cámara lenta. ¿Podemos poner hojitas?

-Las que tú me digas, corazón. Ponemos hojitas cayendo porque el tipo se va a la batalla.

-Vale. Entonces los romanos son unos hijos de puta.

-¿Todos?

-Todos. Para qué complicar las cosas. Y putean a los tracios cosa mala, y hacen que se hostien por ellos. Ahí, todo sangre saltando.

-A cámara lenta.

-Cómo mola la cámara lenta. Además así rellenamos metraje. Somos la hostia.

-Pero qué hijos de puta son los romanos.

-Ahí, para que los espectadores se solidaricen con Espartaco. Cine con sentimientos, tío.

-Ya te digo. Se van a cagar los romanos cuando se encabrone el Espartaco.

-¡Se van a cagar! Pues hacemos que los tracios se den cuenta de que los dacios los van a atacar por la retaguardia y atacar la aldea de Espartaco.

-Ya es casualidad, ¿no?

-Hombre, sí, pero mola.

-Es verdad. Y se rebotan con los romanos, que les dicen que ni de coña.

-Qué cabrones, los romanos. Oye, ¿y con los romanos qué hacemos?

-Ya te digo: unos cabrones.

-Pero algo más tendrán que hacer.

-Ya sé: una panda de salidos.

-Me vale. Imagínate que está el jefe de los romanos contra el rey ése del que se van a vengar.

-Imaginado.

-Y se le planta allí su mujer de sorpresa para llevarle un mensaje.

-¿Y no podía ir otro tío? Coño, que tiene que ir desde Italia a Rumanía o por ahí y en zona de guerra. Que entonces las comunicaciones no eran como ahora. Yo qué sé, igual tardaban en llegar un día o más.

-Pero es que la tía va a echar un polvo. Se le planta allí sólo con una especie de abrigo de pieles y se le despelota toa.

-Me mola como piensas. Menuda zorra. A ésa la vamos a poner enseñando el chocho todos los capítulos.

-Vale. Pues entonces eso, que el Espartaco dice que se va a proteger a su familia, como el Maximus en Gladiator. Y como no lo dejan, se los carga a los romanos.

-Con chorros de sangre. Y a cámara lenta, que siempre duele más.

-Eso, con chorros de sangre. Y su mujer está recogiendo fruta en medio de la nada como en un sitio con piedras, todo en bruma, ahí un árbol solo sin venir a cuento. Pero a tomar por saco del pueblo, ¿sabes?

-¿Ella sola? ¿Y qué pinta un árbol frutal ahí en medio de la nada?

-Es que así la atacan los dacios y la pillan desprevenida.

-Jo, pobre chica. Ella contra todo el ejército de los dacios.

-No, hombre, un puñado nada más. Tampoco tenemos mucho presupuesto.

-Ah, mola. Y entonces…

-…¡llega Espartaco! ¡Y los pone mirando a Delfos! ¡Llegan los surtidores de sangre a Delfos!

-¡El rescate heroico!¡Eso nunca falla!

-Y después, allá a a tomar por saco, ven que arde el pueblo, todo así en medio de la nada, que seguro que las huertas las tienen lejos y van a ellas en coche por la mañana. To hecho por ordenador, ya sabes.

-Jo, sí que debían estar buenas las frutas de ese árbol, para ir hasta allá a por ellas.

-Pozí. Y los dacios que andaban por allí en vez de estar destruyendo el pueblo iban a eso, a cargarse a los que andaban por ahí fuera. Qué cabrones los dacios. Lo que tienen de neanderthales lo tienen de genocidas cabrones. Se merecen lo que les pase.

-Vale, entonces el Espartaco con la buenorra de su mujer se van por ahí y acampan en una especie de desierto, algo así como cuando el Maximus se va a salvar a su familia.

-No sé. ¿En esa parte del mundo no hay bosques y eso?

-Ni idea. Yo lo digo porque mole. Así cuando se pongan a jincar a lo burro y en cámara lenta mola más.

-Ahí, que le dé lo suyo. Y  la mañana siguiente…

-Los pillan los romanos. Oye, ¿y cómo los han seguido? ¿Con GPS? ¿Y no sería más lógico que pensasen que han muerto con el resto de la aldea?

-Tío, si te quieres cargar la serie dímelo claramente y llamo a otro tipo que sepa hacer guiones como Hollywood manda.

-No, hombre, no. Era una idea.

-Aquí no nos pagan por tener ideas. Nos pagan por coger las ideas de otros y hacerlas más molonas. Que no se te olvide.

-Bueno, pues entonces trincan a Espartaco.

-A cámara lenta.

-¿También?

-Toda escena que mole, a cámara lenta.

-¡Pero es que nuestra serie tiene un montón de escenas molonas!

-Pues eso: pondremos toda la cámara lenta que haga falta. Y si tengo que poner los títulos de crédito a cámara lenta y con chorros se sangre, se ponen.

-Jo, que no molaría ni nada.

-Ya te digo. Y entonces esclavizan a Espartaco y se lo van a cargar en la arena de los gladiadores.

-¿Pero lo esclavizan o es reo de muerte? ¿Y por qué no se lo cargan allí directamente?

-Tú haces demasiadas preguntas, ¿sabes?

-Tranqui, tío.

-¡Se lo llevan porque sí! ¡Y lo ponen ahí en la arena con cuatro gladiadores! ¿Sabes por dónde voy?

-¡Coooooño! ¡La escena de Gladiator en la que va de sobrao y se los carga a todos! ¡Peliculón!

-¡Peliculón, peliculón! Que no mola ni nada esa escena, el tío ahí to chulo que se los carga con la punta de la picha como quien se moja un sobao pasiego en el café con leche.

-¿Que si mola? En el cine no porque me dio palo, pero en casa con el dvd me puse a tocar la zambomba.

-Pero antes, culos y tetas, y presentamos algún personaje de relleno. Ponemos, no sé, una orgía.

-Eso, gente comiendo y bebiendo y unas bailarinas por ahí.

-Tú sigue así y vas a ver qué poquito duras en este negocio. ¡Gente follando, joder! Y los de al lado comiendo y follando como si nada. Y bailarinas también, claro. Que el personal se ponga bruto antes de la matanza.

-Porque el Espartaco se va poner serio.

-Ya te digo. El Punisher ve lo que va a hacer Espartaco y echa la raba. Primero se defiende, pero parece que lo van a matar en la arena porque se siente derrotado y que su vida ya no tiene sentido. Pero entonces…

-El tío piensa en todas las putadas que le han hecho, y que seguro que se van a follar a su mujer. Vamos, que se encabrona, porque además le dan tajos y le sale así la sangre a borbotones, como en Ninja Assasin, menudo peliculón.

-Peliculón, peliculón.

-Y el Espartaco pimba, dale, los pone de verano. Pero que se note que es el prota, ¿eh? Cada tajo que da, que llegue la sangre al público. Y los mutila a lo bruto, los corta así en plan animal.

-Mola, tío, como si la espada fuera de adamantium.

-Eso, eso. A uno le ensarta la cabeza desde abajo y atraviesa el yelmo y todo. Es mucho el adamantium.

-Jojo, cómo mola. Me estoy flipando sólo de pensarlo. Y además todo así por ordenador, que no se sepa nunca si es de día o de noche. Así las cagadas de guión y las incoherencias temporales no se notan.

-Se ve que has aprendido en un buen sitio, colega. Pero una cosa así para acabar. Al tío al que le ha cortado las dos piernas ve que no se lo ha cargado, y que se arrastra por el suelo… pero no se ve el hueso cortado ni nada, ni que sangre.

-Pues no lo entiendo… debería estar desangrándose como un cerdo el pobre. ¿Cómo va a tener las heridas cauterizadas?

-Tú piénsalo.

-Pues ahora no caigo, a no ser que… cooooño. ¡Tío, eres un genio! ¡Un homenaje al Episodio III! ¡El tío se arrastra como Anakin después de que Obi Wan le cortase las piernas con el sable de luz!

-Es que hay que dar estos detallitos para que se vea la calidad. No te digo yo que no nos caiga algún premio.

-¿Y tú crees que la gente va a pillar la referencia?

-Seguro. Esta serie está dirigida a un público cinéfilo y que busca la calidad. Como tú y como yo.

-Oye, ¿y cómo se carga al tío que se arrastra por el suelo?

-Hombre, pues lo típico de un héroe: le clava en to el ojete un tridente. Así por la espalda y sin piedad, ensañándose y disfrutando con ello, como haría cualquiera, que así el público empatiza.  Que se vayan haciendo a la idea sus enemigos de que esto es algo personal. ¡Que se van a follar a su mujer y eso no se puede consentir, coño!

-Qué hijos de puta. Se van a cagar. Y como el tío mola tanto, lo hacen gladiador. Debía molar un huevo ser gladiador, ahí cargándose a la peña todo el día.

-Ya te digo.

-Oye, y ya para ir haciéndonos una idea de todas las temporadas: ¿al final a Espartaco se lo cargan como pasó de verdad?

-Pffff. Bueno, eso se supone que pasó pero no está nada claro. Igual se escapó, quién sabe. Porque está claro que un tío tan molón y que se va a bajar así a la peña con su venganza, que es que se van a cagar, no lo vamos luego a dejar que lo maten así como así. Pero bueno, ya veremos.

-O podemos hacer que se cargue Roma. Entra allí, lo quema todo y se carga al emperador.

-Creo que entonces todavía no había emperador.

-Bueno, da igual. El Tarantino hizo que unos judíos se cargasen a Hitler, esa escena al final molaba, en plan venganza. A mi sobrino porque puso eso en un examen lo suspendieron. Ya ves tú, como si importase mucho cómo murió Hitler, la cuestión es que la palmó. No sé a qué viene fijarse tanto en los detalles.

-Qué cabrón, el profesor. Ya le vale, que así mola mucho más. Y queda más claro: se vengan de Hitler y se lo cargan.

-Ya te digo. Mañana va a ir mi hermano a hablar con el profesor y se va a cagar.

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Sherlock Holmes. Elemental: todo se arregla a hostias y molando

5 Febrero 2010

Básicamente, éste es el mensaje de la película en cuestión dirigida por Guy Ritchie, no más que la reinterpretación de un dicho popular bien sencillo y elemental: la mitad de los problemas se arreglan solos, y la otra mitad a hostias. Y molando. Siempre molando.

Pero partamos de más atrás para comprender el marco interpretativo que nos permitirá situar esta película en la modernidad. Decía Umberto Eco que había dos actitudes ante el cambio, ser un apocalíptico o un integrado. El apocalíptico en cierto modo rechaza el cambio, mientras que el integrado se adapta a él y consigue avanzar. No seré yo el que le enmiende la plana a don Umberto porque básicamente tiene razón, pero ya ha llovido desde que presentó su tesis y la verdad es que se ha quedado un poco anticuada. Desde luego que hay apocalípticos e integrados, pero ha aparecido una nueva especie a tener en cuenta y que supera dialécticamente ambos conceptos: el entregado.

El entregado comparte con el apocalíptico su visión del mundo, y que cada día es un nuevo apocalipsis, pero esta nueva especie no ve eso como algo negativo, ni siquiera positivo, sino que acepta la inmanencia e inestabilidad del mundo, y que hay que sobrevivir a cada uno de esos días entregándose al cambio más desaforado y conseguir así ser el más apto, el que ha sobrevivido a la mudanza de los tiempos. El entregado se ve  a sí mismo como un early adopter de cada moda o cosa nueva que aparezca, y espera ser uno de los ganadores en la despiadada carrera darwiniana que es la vida.

Debemos ser entregados, amigos míos, y películas como ésta lo prueban. Porque debemos aceptar que el progreso también se produce en el arte. Por ejemplo en La vida es sueño el protagonista, Segismundo, no consigue salir de su sueño y estado alienado, pero si hubiese tenido lo que hay que tener, un par (de pistolas), podría haber hecho lo mismo que Neo: ponerse a pegar tiros a diestro y siniestro y vencer a Matrix. Calderón se nos ha quedado pequeño, desfasado. No sé, quizá si se hace una versión con zombies, o con ninjas, quizá podría pasar el severo escrutinio y criba a la que se van a ver sometidas todas las obras del pasado, ya que después de la implantación definitiva de la molonidad sólo unas pocas podrán pasar a la verdadera posteridad.

Molo mazo.

Molo mazo.

Las obras de arte ya no se juzgan por su calidad, por su coherencia o por su perfección. Ni hablar. Ahora hay que molar. Si no molas, da igual. Por eso te comes un montón de años en un conservatorio y no eres más que un pajillero con granos, pero aunque sólo sepas tocar cuatro acordes mal contados entras con tu guitarra y tu melena y unos vaqueros marcando paquete en un bar de niñas y al poco allí huele como una pescadería al final de la jornada. Porque molas. Con lo de Avatar lo mismo: te cuentan Pocahontas con un guión más predecible que la tabla de multiplicar pero da igual. Es en 3D, cada plano parece un fondo de pantalla hecho por fotochop,  y lo de los avatares y ser un héroe sin venir a cuento sólo porque lo dicta el destino mola. Vamos, que mola. Toda otra consideración estética queda eclipsada por la elemental molonidad.

Y eso Guy Ritchie lo sabe muy bien y por eso ha hecho esta película como la ha hecho. Sus anteriores películas molaban e iban de gente que molaba. Pues sigamos con el piñón fijo que nos ha dado tan buen resultado, para qué cambiar. Ahora te cuenta la historia de un Sherlock Holmes cochambroso en un Londres cochambroso y es todo como en sus anteriores películas. Los personajes molan. Son refinados caballeros victorianos, pero viven en una cueva que parece un piso de dos estudiantes, ponen los pies sobre la mesa y reciben a la gente con la camisa desabrochada, porque es lo que hace la gente que mola. Y cuando discuten, aunque se llamen de usted, se dan de hostias como dos negros de sus anteriores películas. Cuando asisten a una ejecución, hay manifestantes a favor de la pena de muerte con pancartas, que no sé yo si eso era muy popular en la Era Victoriana, y sólo falta una que diga “Dios perdona, el Imperio Británico no”. Los personajes originales detestaban el uso de las armas, pero eso no mola, así que en la peli pegan tiros a todo lo que se mueve.

Aquí con mi drugo, justo un poco antes de una sesión de ultraviolencia

Aquí con mi drugo tomando leche-plus, justo un poco antes de una sesión de ultraviolencia a ritmo de Ludwig van

Esto nos lleva a otro concepto como la Ley de Poe, que dice que llega un momento en que la parodia se confunde con lo parodiado. Ocurrió con las películas de Flint, en origen parodia de las de James Bond, pero que vistas en perspectiva no son más absurdas que las originales. Y si lo recordáis en El último gran héroe por medio de una fantasía del niño aparecía el Chuache interpretando una versión de Hamlet en plan héroe de acción. (Con ninjas o con zombies la historia original también mejoraría. Imaginaos a Hamlet en medio del cementerio con la calavera y diciendo “Ser o no ser” utilizando la cabeza recién rebanada a un zombie. Poesía pura.) ¿Y qué pensamos todos al verlo? Pues que molaba. En ese momento era una parodia, pero vistos los derroteros que lleva la cultura no podemos sino esperar que pronto se normalicen esas expresiones culturales, a las que debemos entregarnos con alborozo. Sí, por eso mismo: porque molan.

Algunos han dicho que se convierte a Sherlock en una especie de Batman, y es cierto hasta cierto punto, porque eso convierte a Watson en Robin, y se percibe que entre los dos personajes hay una tensión homoerótica no bien resuelta que se refleja en los celos que siente Holmes por la futura esposa de su amigo, e incluso su amiga la espía y criminal es una Catwoman. Pero Holmes también tiene algo de Midnighter, a su vez personaje inspirado en Batman, porque posee la capacidad de prever los movimientos de su oponente y darle una paliza de espanto. Habilidad que aprovecha para ganar en molonas peleas ilegales y sacarse una pasta en las apuestas. Y eso mola.

Básicamente la película mola porque tiene unos personajes molones y la historia mola, como la de El símbolo perdido, que es de sociedades secretas que quieren conquistar el mundo, y además los malos plantean destruir a los Estados Unidos y reintegrarlos al Imperio Británico. Guy Ritchie es inglés, y como podemos comprender un verdadero entregado que sabe quién mola más en el mundo. Y todo mola más cuando hay explosiones y se rompen un montón de cosas, y se ve que todo está hecho con CGI y que la iluminación tiene un tono claramente obtenido por ordenador, que da igual que cante o no, pero es lo que mola.

Molar o no molar. No hay cuestión más elemental que ésa.

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Por una necesaria revisión de la Historia reciente sobre la caída del Imperio y el auge de la Nueva República

4 Febrero 2010

A muchos  verdaderos patriotas y gentes de bien ya no les resultan indiferentes los continuos ataques contra los que, como nosotros en la Fundación Emperadorísimo Palpatine, no nos plegamos a la historiografía parcial, sesgada y tergiversada de ésta así llamada “Nueva República”.  Basta ya de falsedades y de embrutecer a las nuevas generaciones con una versión idealizada de un tiempo que nunca existió, basureando la memoria de personajes cuyo calado histórico se niega en aras de glorificar a terrorista con pasados dudosos y que derribaron con violencia un régimen necesario que frenó las locuras de una República corrupta que abocaba a nuestra galaxia al secesionismo y al caos.

Desde la Fundación Emperadorísimo Palpatine recuperaremos la memoria histórica de un período grandioso para el ser humano, que acabó con la inestabilidad política y con las arbitrariedades de una secta de iluminados místicos que creían tener la última palabra sobre cómo llevar los asuntos públicos, y cuya injerencia provocó el malestar del pueblo y de la sociedad. El Imperio, falseado actualmente por la historiografía neorepublicana, fue sin embargo un tiempo de estabilidad, paz, orden público, prosperidad económica, y recordado por la mayoría de los que vivieron bajo su manto protector como una época de extraordinaria placidez.

Y, por supuesto, defenderemos hasta las últimas consecuencias la figura fundamental del Emperadorísimo Palpatine, que supo reconocer la degeneración de un sistema que sin embargo defendía al ver sus principios traicionados, y que salvó en su esencia al crear el Imperio dar la orden de empezar un Glorioso Alzamiento Imperial que acabase con ese régimen político corrupto.

También devolveremos su verdadero lustre a figuras tan denostadas como Moff Tarkin, hábil político al que se le han atribuido injustamente genocidios tan mal documentados como risibles por cualquiera que haya leído sus poemas o conocido sus muchas anécdotas familiares que nos muestran a un hombre afable, amigo de sus amigos y desde luego un jefe severo pero comprensivo con sus subordinados. Su muerte en una misión de paz a bordo de la Unidad Esférica de Combate e Intervención Humanitaria es probablemente uno de los hechos peor conocidos y documentados de nuestra historia reciente, empezando por el supuesto nombre, Estrella de la Muerte, que le atribuyen algunos, cuando se trataba no más que de un sobrenombre cariñoso que le dieron a la Unidad Esférica parte de los encargados de mantenimiento por los turnos matadores de doce horas. Atribuir a la Unidad Esférica la destrucción de todo un planeta como Alderaan no sólo es un portentoso ejercicio de imaginación, sino ignorar que todos los días se producen fenómenos en el Universo que desgraciadamente pueden destruir planetas, sin olvidar las serias dudas que existen de que todo se deba a un autoataque terrorista provocado por unos fanáticos religiosos adeptos al culto de la Fuerza, que aprovecharon la visita oficial de Moff Takin a Alderaan a bordo de la hermosa Unidad Esférica, cumbre de las maravillas tecnológicas del Imperio y garante de la paz y estabilidad de la galaxia, y por eso mismo un constante objetivo terrorista. Mucho se habla de supuestas matanzas cometidas por el Imperio, de las que apenas si se han podido aportar pruebas, pero hablemos también de los miles y miles de personas que sin duda alguna sabemos que murieron cobardemente asesinadas en las dos Unidades Esféricas, o en los destructores imperiales salvajemente destruidos con tácticas contrarias a todo espíritu marcial en Yavin y otras acciones bélicas. Las viudas y huérfanos de esos valientes soldados merecen la reparación del honor y la memoria de sus seres queridos, que entregaron su vida por una Galaxia mejor y más segura para sus hijos.

Naturalmente, reivindicaremos hasta las últimas consecuencias la figura central del gran Darth Vader, mano derecha del Emperadorísimo y todo un ejemplo de superación personal a pesar de su condición física, que no le impidió ser un ídolo para la legión de stormtroopers que voluntariamente se unieron a la causa imperial buscando una vida mejor para sus familias y seguros de que la suya era una vocación de servicio a todos los habitantes de la Galaxia. Darth Vader, a pesar de haberse podido retirar con todos los honores por su inestimable labor de inteligencia para conseguir la instauración del Imperio, continuó una vida de servicio al pueblo a pesar de las mutilaciones que le produjeron su valor y entrega a la causa, y como todo héroe debe ser recordado con admiración y respeto, y servirnos de inspiración en todas las facetas de nuestra vida cotidiana. Así lo hubiese querido él, y en sus propias palabras, nuestra falta de fe le habría resultado molesta.

Pero todo esto servirá de poco si no ponemos en su sitio a los brigadistas antiimperiales que de todas partes se unieron a los terroristas y que se llamaban a sí mismos Rebelión, de cuyos enfervorizados defensores actuales derivan todos los males que afectan a nuestra democracia, heredera se quiera o no de los valores del Imperio que ellos dicen aborrecer. Es una tarea difícil, pero no tanto cuando un simple repaso de sus principales cabecillas nos revela a un hatajo de traidores del propio Senado Imperial, así como criminales dedicados a vulgares labores de contrabando, líderes de antiguas sectas religiosas como El Viejo en el Desierto, que aspiraban a recuperar privilegios y prebendas clericales, niñas pijo aburridas que se dedican a seguir a los chicos malos con la nave más rápida y otros desechos sociales como Luke “el Campesino” Skywalker, figura mitificada que debe ser expuesta en su verdadera dimensión, y cuyo más que posible amancebamiento con su propia sangre no puede sino causar repugnacia y rechazo a cualquier persona decente.

No es de extrañar que esa chusma se viese identificada con la felizmente derrocada República, su degeneración moral y el puterío.

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Crónicas Gañanas: Los girasoles ciegos

27 Enero 2010

Yo no digo que la literatura y el cine español sólo sea de putas, yonquis y Guerra Civil… aunque lo piense. Y por eso le dije a un colega: tío, déjame un libro cortito para leer, y me dio uno que se llama Los girasoles ciegos. La verdad es que me pareció un título muy bueno, porque mirar al sol es malísimo, así que imagino que todos los girasoles por narices deben estar ciegos. Vamos, que cae de cajón, así que supongo que el título en realidad es muy tonto.

Lo leí pero no entendí nada. Además, no me gustó. Podría haberme gustado aunque no lo hubiese entendido, como el discurso del Rey en Navidad, que nunca entiendo de qué va pero a mí y a mi madre nos gusta mucho, y ella siempre llora y le agradece que nos diera la democracia, con la falta que nos hacía después de que el Caudillo nos diese cuarenta años de paz.  Somos un país de gente trabajadora y sencilla, me dice: cuando nos dan algo, sabemos estar agradecidos. De pequeño lo del Caudillo no lo entendía, pero ahora sé que era un señor que mandaba mucho y que está enterrado debajo de una montaña, como los enanos de esa película de El Señor de los Anillos. Todo encaja: el Caudillo no era muy alto. Ahora también hay gente que manda mucho, pero dicen que no es lo mismo. Supongo que será verdad. Me importa poco, porque yo no mando en nadie. Bueno, en mi perro sí. Bueno, no os voy a engañar: mi perro no me hace ni caso y cuando le silbo y le digo que venga se pone a lamerse el cipote. No se lo tomo a mal: si yo pudiera tampoco atendería cuando me llamase la gente. Bueno, en realidad no es mi perro, pero vive en mi calle y me hace ilusión pensar que es mío. A veces le tiro piedras y cuando corro delante de él me imagino que estamos jugando.

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Pero bueno, que el libro no me gustó. Está escrito de manera muy rara y no sé de qué iba. Además está escrito de manera que todo suene bien, parece que tiene que sonar todo bonito y a mí eso me despista y al final no sé quién es el asesino. En otros sitios dicen que eso es escribir bien, pero si yo no lo entiendo digo yo que es que el tipo no sabe hacer su trabajo. Si todavía nos sé hace divisiones por tres cifras desde luego no es culpa mía, eso lo tengo muy claro.

Por eso lo que hice fue ver la peli, que sale Maribel Verdú. Hace años me gustaba mucho Maribel Verdú, y también Pamela Anderson. La peli va de un tiempo pasado en el que yo no viví, y por eso no entendí muy bien lo que pasaba. Supongo que por eso se emplea el mismo verbo: el pasado no se entiende porque no se sabe bien lo que pasaba en él. La peli va de una señora que está casada con un señor que es maricón, porque vive en un armario y quiere salir de él. El que vive en el armario es Paco, el calvo de Siete Vidas, que siempre me pareció maricón, aunque me pareció que la película no sigue la trama de la serie, o eso me pareció a mí. Además el hijo de Maribel Verdú no se le parece en nada a él y tiene pelo, así que está todo muy claro. Por eso creo que la película es mejor, porque todo tiene más sentido. Y hay un momento en el que Maribel Verdú parece que le va a hacer una mamada al calvo, pero no se ve del todo bien, así que supongo que la copia que vi yo era defectuosa, porque nadie sería tan tonto de no poner a Maribel Verdú haciendo una mamada. Luego sale el bueno que es un tipo que a veces es cura y otras veces no, porque a veces no va vestido de cura, y que en una de las escenas se folla a una almohada. Todos alguna vez nos hemos follado a una almohada, así que la película es muy buena porque es real como la vida misma. Al final el cura a ratos gana y yo creo que era el verdadero padre del niño, porque también tiene pelo: hay que fijarse en esos detalles importantes, porque si no se te pueden escapar giros del argumento y luego no entiendes lo que pasa. Al final Paco admite que es homosexual, sale del armario y parece que tiene tanta prisa por ir al Desfile del Orgullo Gay que se tira por una ventana. Al final el cura se queda con Maribel Verdú y con el que seguro que es su hijo, aunque eso no se ve en la peli y hay que ser un espectador implicado para darse cuenta. Me gustan descubrir estas sutilezas en las películas, porque me siento bien conmigo mismo.

Ah, me han dicho que cuando hable de una peli o de un libro, y diga de qué va, que avise que hay spoilers. Yo no sé lo que es un spoiler, pero bueno, yo aviso porque me lo dicen: puede haber spoilers. Aun así no lo entiendo, porque revisando lo que he escrito antes no había escrito nunca “spoiler” hasta que avisé de que había, así que hasta que no los mencioné no los había. Será como las trazas de frutos secos, que están hasta en el papel higiénico, no sé. A mí estas cosas me confunden.

Mejor me voy a jugar con mi perro.

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La Confederación de Escritores de Humor denuncia las graves injerencias profesionales en su sector y pronostica un negro futuro

25 Enero 2010

Así, simple y llanamente, no se puede competir. Si la Ley de Poe te pasa por encima da igual lo mucho que te resistas.

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Primero fueron los payasos, que vieron peligrar su modo de vida por culpa de la clase política. En cualquier bar alguien abre un periódico, oye lo que dicen nuestros próceres y estalla en carcajadas, cuando no se pone a llorar o se le hace el corazón un puño, con lo que entonces son los escritores de tragedias los afectados. ¿Cómo se puede competir con semejantes ocurrencias y dislates un payaso augusto? ¿Con un tartazo en la cara? No me jodas, hombre. ¿Os podéis imaginar la humillación de mi amigo Jojo o de Pajaritas cada vez que sale el presidente de la CEOE o el presidente del gobierno en la tele y alguien suelta un sonoro “Menudo payaso”. Es que luego no son ni capaces de terminarse el café con porras.

Por eso cosas como ésta son intolerables:

www.apadrinauncura.com

Así no. Lo dejo yo y lo deja mucha otra gente. Esto no es seriedad, ni profesionalidad, ni nada. Que no, que no se puede. Después de esto no se arranca una sonrisa a nadie, han tenido cachondeo para un año como poco y los únicos que sacan ganancia son los oculistas por resecamiento de córnea al llorar demasiado por la risa. Lo mejor va  a ser dejarlo y dedicarse a algo que dé dinero y satisfacción personal, y donde se aprecie el trabajo bien hecho.

¿Éste es el mundo que queremos, donde la gente de tanto ir en serio haga que la gente se revuelque de risa? ¿Donde los profesionales del humor vean así ultrajado su trabajo y puesto en peligro su estilo de vida?

Será un mundo donde la gente reirá de lo lindo, pero desde luego mucho menos divertido.

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Karmele y la violación de la Libertad

23 Enero 2010

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Porque si algo amamos por encima de todo en The Banana Tribune, es la Libertad, así con mayúsculas, y así lo afirmamos cuando nos reunimos sobre un cerro sagrado una noche de luna para jurar defenderla por encima de todas las cosas.

Que si no se qué… que si no tal… que si es no sé lo otro. Si sé por dónde me venís, malditos. Todo lo que vosotros queráis, mis cuates, pero una cosa os voy a decir, y lo que os voy a decir es que desde cuándo tuvo que ver la Libertad con el buen gusto, la inteligencia o cosa semejante. Pues eso: nunca. Ya que tanto nos gusta hablar de neutralidades, pues venga, la Libertad también es neutra.

Y si una sociedad quiere suicidarse, ¿quién se lo va a impedir? ¿Uno poniéndose delante de ella? Lo único que conseguirás es morir aplastado un poco antes de que todos se tiren al vacío. ¿Que queremos ser el hazmereír de Europa y que nos dé vergüenza enseñar el pasaporte? Pues es lo que nos hemos buscado. Simple y llanamente: no se nos puede dejar solos, y nos dan un palo y no construimos un instrumento de medida o una muleta, sino que le endiñamos al primate más cercano. Recordad 2001. Odisea del Espacio: unos de los monos se hacen un cursillo de CEAC y lo primero que aprenden es a matar a los de la otra orilla.

En libertad vigilada y bajo supervisión de un adulto aún tenemos un pase, pero nos dejan solos un rato y nos sale eso, un chimpancé con mala hostia y más salido que el pico de una plancha. Si nos dan a elegir entre cinco candidatos decentes dentro de lo que es los estándares de una canción para Eurovisión, quizá nos comportemos, no nos quedará otro remedio que votar por uno de ellos, pero como nos den carta blanca sólo pensamos en hacer daño. Es que de ahí no nos sacas. A la gente le gustan los monstruos y no hay más vueltas que darle. El sueño de la democracia produce monstruos, aceptémoslo con el mismo fatalismo que sabemos que vamos a morir y dejemos de vivir en la ilusión ¿Queríamos libertad? Pues nos la han dado y hemos hecho con ella lo esperado: jodernos los unos a los otros. Si nos dieran una soga, tarde o temprano terminaríamos ahorcándonos todos, negarlo es ignorar cómo funciona el mundo.

Se puede luchar contra muchas cosas, pero no contra la entropía social. En general no se puede luchar contra la entropía y punto. ¿Que en EEUU se empeñan en tener una sanidad definida por Homer Simpson como “La mejor del mundo después de la canadiense, y la japonesa, y todas las europeas. Bueno, démosle gracias a Dios que no vivimos en Paraguay”? Pues oye, ni con el afroamericano ni sin el afroamericano: es que es lo que quieren, contra eso no se puede luchar. ¿Que el 87% de los que se bajan series dicen que no quieren pagar nada de nada de ninguna de las maneras ni tener publicidad y de ahí no se bajan? Pues que pase lo que tenga que pasar. ¿Que lo del cambio climático seguro que es una paparrucha y en invierno sigue haciendo frío? Pues oye: a aprender a nadar, o a evolucionar cagando leches, que seguro que debe haber por ahí alguna otra especie esperando a ocupar nuestro nicho ecológico.

¿Que vale esto también para la política? Pues claro que sí: ¿qué explicación si no le podemos dar a lo de José María y a lo de José Luis? Nos va la marcha, reconozcámoslo y no creo que seamos más felices, pero al menos seremos más sinceros.

Así pues, Karmele, desde aquí un abrazo y no te preocupes: mientras seamos como somos no te faltarán otras muchas oportunidades en las que dar al pueblo lo que quiere. Hemos dejado de intentar hacer las cosas bien porque cuesta mucho trabajo y lo bueno de la mierda es que siempre hay para todos. El público es soberano, y el voto es la razón última de todos los que con él se ven como reyes.

¡Viva el voto, el arma de destrucción masiva por excelencia! ¡El pueblo se ha hecho con las armas, sabe cómo usarlas y la cabeza más cercana que tiene para amenazar es la propia!

Parafraseando al teniente Willard de Apocalypse Now: “Pedimos una nueva desgracia, y por nuestros votos nos fue concedida”.

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Modern Family. La serie que no se pierde Zapatero

20 Enero 2010

Por la sencilla razón de que va de una familia moderna y progre de verdad. Una familia extensa, a decir verdad.

La primera razón para tener ganas de ver esta serie es porque uno de los protagonistas es nada menos que Al Bundy (Ed O’Neill), protagonista de Matrimonio con hijos y uno de los héroes existenciales de éste que les escribe. Gracias él muchos comprendimos que la vida es un cenagal sin sentido, que no hay escapatoria posible de un trabajo de mierda y que lo único que te puede hacer realmente feliz es sentarse delante de la tele tocándote los mismísimos bemoles, no hacer caso a nada de lo que te digan sin importar de quién venga y esperar tranquilamente la llegada del olvido eterno.

al_bundy_vs_chobot

En esta nueva serie vuelve a interpretar a un cabeza de familia, obviamente bastante más entrado en años. Su ex-mujer es nada menos que Shelley Long, la camarera rubia de Cheers, y su nueva esposa es la exuberante Sofía Vergara, actriz colombiana que no sé yo si querrán mucho en su país después de interpretar este papel, pues los chistes recurrentes hacia Colombia hacen entender que allí lo de ver muertos por la calle y contemplar ajustes de cuentas es poco menos que algo cotidiano. Tiene además un hijo con algunos problemas de adaptación a la vida en Estados Unidos.modern-family

Por lo demás, el resto de la familia extensa lo componen la hija del personaje de Ed O’Neil, casada con el típico americano medio, y con tres hijos, a cada cual más insoportable y cada uno en su estilo. El otro hijo es gay, vive con su pareja y han adoptado a una niña vietnamita. Lo que no se termina de entender es por qué la serie adopta el formato de supuesto falso documental, en el que parece que los personajes confiesan sus sensaciones sobre la vida familiar a una teórica cámara que los graba. ¿Es realmente un falso documental como tal? Porque no lo parece, sino más bien un recurso narrativo.

Da igual: multiculturalismo, parejas con diferencia de edad, familia tradicional con roles clásicos y unidad familiar gay perfectamente integrada. ¿A qué esperan a emitirla en TVE?

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